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La noche se estira en mis párpados
hay respuesta en las cenizas
que acaban de nacer.
Afuera,
una ventana se enciende.
Alguien grita un nombre.
Vuelvo a mí
y me siento pequeña
en un par de pies sin equilibrio.
Imagino en una calada
las vidas que no viví
Soy, una fórmula inexacta.
Soy, un barco.
Una pintura olvidada
resquebrajada
desde hace millones de años.
Se cae el telón
soy
el gesto que espera.
Enciendo otro cigarro.
La noche se estira entre mis dedos.
no hay nostalgia
para justificar
el acantilado de la puerta
el silencio de los pájaros
éste cuerpo de agua.
Ahí está la certeza
Que necesitas
No hay nostalgia
Que inventar
.
.
.
Ocells
Hace 1 año
3 comentarios:
Cada par de versos (o tres) es un poema en sí mismo.
Fórmula inexacta, barco, pintura resquebrajada... La inexactitud, la deriva, las grietas en el lienzo, en este caso, son parte del caos que rige cualquier existencia, que bendice la existencia, que nos alegra la existencia.
Gran post, Mrs. E.
A.B.
"Como el primer cigarro
Como el primer cigarro,
los primeros abrazos. Tú tenías
una pequeña estrella de papel
brillante sobre el pómulo
y ocupabas la escena marginal
donde las fiestas juntan la soledad, la música
o el deseo apacible de un regreso en común,
casi siempre más tarde.
Y no la oscuridad, sino esas horas
que convierten las calles en decorados públicos
para el privado amor,
atravesaron juntas
nuestras posibles sombras fugitivas,
con los cuellos alzados y fumando.
Siluetas con voz,
sombras en las que fue tomando cuerpo
esa historia que hoy somos de verdad,
una vez apostada la paz del corazón.
Aunque también se hicieron
los muebles a nosotros.
Frente a aquella ventana -que no cerraba bien-
en una habitación parecida a la nuestra,
con libros y con cuerpos parecidos,
estuvimos amándonos
bajo el primer bostezo de la ciudad, su aviso,
su arrogante protesta. Yo tenía
una pequeña estrella de papel
brillando sobre el labio"
LUÍS GARCÍA MONTERO, un tipo grande, como tú :) teailoviu
bella...poesia.
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