Cuando la razón es golpeada por mil portazos, cuando tus palabras
–si, esas que no admites- atraviesan mi estómago y me derrumban, cuando desde el pecho siento el agujero que me aspira hacia la nada, la inconsciencia del lugar en que dejarme caer.
No es justo.
Pero tú sabías que yo estaba dispuesta a correr ese riesgo.
Que me lo jugaría, todo, por ti, que soportaría cualquier carga que tú me pidieras,
y ahora, cuando es demasiado tarde, tengo que recordarte todo aquello que niegas.
Me niegas a mí
mi nombre
mi presencia,
mi existencia en este instante.
Tu, y tu capacidad de no acertar nunca lo que llevo dentro.
O de disimularlo tanto.
Al menos déjame decirte, en vano, que el problema, el verdadero y constante problema, es tu voz en calles desiertas.